Il giorno che ti conobbi
luce e suono si allinearono
in un angolo perfetto .
Ora tutto quanto di noi rimane
non è che plastica,
cartone, stoffe vecchie
foto giallastre,
canzoni avvelenate.
Di me rimarrà solo
Questo busto
Dentro al quale c’era,
prima, un corpo
consacrato al rituale.

Commenti

Posta un commento

Post popolari in questo blog

La poesia combatte col rasoio

È il titolo di una poesia di Domenico di Giovanni detto il Burchiello, autore quattrocentesco che seppe mescolare argutamente il doppio senso e il nonsense al suo linguaggio riccamente popolareggiante. Una di quelle rare perle che la poesia ogni tanto offre. Adatto agli amanti degli autori che pur non appartenendo alla tradizione colta, meritano più di una lettura, come Cecco Angiolieri ad esempio. Ma a differenza di Cecco, il Burchiello non solo si lamentava della sua sorte di poeta affamato o della donna che l'aveva tradito ma criptava la sua scrittura al punto che oggi difficilmente riusciamo a scoprire che volesse dire, a chi si rivolgesse con esattezza. Nella poesia che intitola questo post però, il Burchiello parla di qualcosa di più intelligibile che è un tema ricorrente nella storia della letteratura e cioè, la lotta tra il disperato bisogno di poetare e l'ineludibile necessità di mangiare. Ciò che è notevole è la conclusione alla quale arriva il Burchiello verso la fin
Continua a leggere

L'inconsolabile Orfeo di Pavese

Il sesso, l'ebbrezza e il sangue richiamarono sempre il mondo sotterraneo e promisero a più d'uno beatitudini ctonie. Ma il tracio Orfeo, cantore, viandante nell'Ade e vittima lacerata come lo stesso Dionisio, valse di più.(Parlano Orfeo e Bacca). Orfeo: E' andata così. Salivamo il sentiero tra il bosco delle ombre. Erano già lontani Cocito, lo Stige, la barca, i lamenti. S'intravvedeva sulle foglie il barlume del cielo. Mi sentivo alle spalle il fruscìo del suo passo. Ma io ero ancora laggiù e avevo addosso quel freddo. Pensavo che un giorno avrei dovuto tornarci, che ciò ch'è stato sarà ancora. Pensavo alla vita con lei, com'era prima; che un'altra volta sarebbe finita. Ciò ch'è stato sarà. Pensavo a quel gelo, a quel vuoto che avevo traversato e che lei si portava nelle ossa, nel midollo, nel sangue. Valeva la pena di rivivere ancora? Ci pensai, e intravvidi il barlume del giorno. Allora dissi "Sia finita" e mi voltai. Euridice scomparve
Continua a leggere

4 poesie di Pablo Ingberg nella mia traduzione

Immagine
Homo sapiens? Homo homini lupus?                         povero lupo l’uomo è uomo per l’uomo il lupo uccide l’agnello allevato dall’uomo           per il sacrificio (dei peccati del mondo) uccide il lupo l’agnello o l’uomo per fuggire dalla fame                    l’uomo uccide il lupo e l’agnello dell’uomo e l’uomo per nutrire la fame dell’ombra l’uomo uccide il lupo nello specchio al buio Metamorfosi dell’inferno Nel mezzo del cammin della sua vita si trovò trasformato in un insetto Formula dell’aria Tutto ciò che è solido si dissolve nell’aria Tanto impero di antica onnipotenza oggi è appena pagine di libri che presto saranno polvere / aria virtuale Il futuro è l’aria di ciò che è solido dove respiriamo dissolvendoci Ogni tutto si dissolve Intemperie con fine Dopo l’utero tutto è intemperie Abiti, case, affetti e passioni sono simulacri dell’utero Perfino la bara, ultimo utero
Continua a leggere